Stanno ristrutturando il palazzo vicino al nostro, che quindi ha i ponteggi e un bell’antifurto con segnale di allarme. Bene. Stanotte un po’ prima di mezzanotte l’allarme ha cominciato a suonare. Risultato: tutti svegli, anche perché la finestra della camera era spalancata per fare entrare un po’ d’aria.
Dopo una mezz’oretta la situazione è leggermente mutata: non che qualcuno sia passato a vedere cosa succedesse, ma la batteria dell’antifurto deve essersi scaricata un po’, il suono è calato di intensità e soprattutto di acutezza, e ci siamo messi a dormire.
Il guaio è che oggi pomeriggio, passando davanti al ponteggio, ho ancora sentito un buzz provenire dall’allarme. La buona notizia è che stasera non suonerà, la cattiva notizia è che non c’è più quell’allarme, e non è poi così difficile passare da quel palazzo a camera nostra.

Arrivo a casa da lavoro, e mi trovo la solita Ariel che miagola come una disperata. Verifico le ciotole: pappa ce n’è ancora un po’, quindi me ne sto tranquillo e vado al supermercato a comprare qualcosa per cena.
Torno a casa dopo un’ora (non devo essere stato l’unico a volere andare a fare spesa) e vengo accolto con un concerto di miagolii da rischiare di essere denunciato alla Protezione Micine. Ariel stava addirittura per uscire sul pianerottolo, per la serie “aiuto! sono senza pappa da settimane!”. Effettivamente le ciotole erano state svuotate, quindi mi accingo a cambiarle, e tiro giù una scatoletta, sempre con contorno di strazianti lamenti felini. Alla fine metto giù le ciotole, quasi inciampando su Ariel che si è intanto buttata giù dal tavolo – Momo era naturalmente presente, ma silente come suo solito – la belva si avventa, annusa… e se ne va schifata.
Perlomeno ha smesso di miagolare.

Sono ragionevolmente certo di averlo già scritto in passato, ma non cambia molto. Meglio ripeterlo. Io odio le moto, per la precisione tutto quello che va dal cinquantino allo scooterone.
Le per fortuna non troppe volte che guido in città al mattino me le vedo tagliarmi la strada passando da destra, da sinistra, e sono sicuro che se trovassero il modo lo farebbero anche da sopra o da sotto. Se ne fregano del fatto che magari io ho una freccia e quindi vorrei andare in una certa direzione: a dire il vero se ne fregano di quisquilie tipo il fatto che ci sia una riga di mezzeria. Ai semafori, dopo contorsionismi incredibili, si piazzano rigorosamente oltre la riga d’arresto in cinque o sei in fila manco fosse una gara MotoGP: peccato che naturalmente da lì non partano al verde, e quando finalmente si muovono hanno uno spunto molto minore del mio, il che è tutto detto. Aggiungiamo quelli – per fortuna non troppi – che sono convinti che più il proprio mezzo fa rumore più si è fighi, e abbiamo il culmine.
(ah, non è invidia. Ad esempio, non mi dà nessun fastidio lo scooter che in tangenziale viaggia nella corsia di emergenza per saltare la coda, anzi preferisco così…)