Arrivo a casa da lavoro, e mi trovo la solita Ariel che miagola come una disperata. Verifico le ciotole: pappa ce n’è ancora un po’, quindi me ne sto tranquillo e vado al supermercato a comprare qualcosa per cena.
Torno a casa dopo un’ora (non devo essere stato l’unico a volere andare a fare spesa) e vengo accolto con un concerto di miagolii da rischiare di essere denunciato alla Protezione Micine. Ariel stava addirittura per uscire sul pianerottolo, per la serie “aiuto! sono senza pappa da settimane!”. Effettivamente le ciotole erano state svuotate, quindi mi accingo a cambiarle, e tiro giù una scatoletta, sempre con contorno di strazianti lamenti felini. Alla fine metto giù le ciotole, quasi inciampando su Ariel che si è intanto buttata giù dal tavolo – Momo era naturalmente presente, ma silente come suo solito – la belva si avventa, annusa… e se ne va schifata.
Perlomeno ha smesso di miagolare.

Sono ragionevolmente certo di averlo già scritto in passato, ma non cambia molto. Meglio ripeterlo. Io odio le moto, per la precisione tutto quello che va dal cinquantino allo scooterone.
Le per fortuna non troppe volte che guido in città al mattino me le vedo tagliarmi la strada passando da destra, da sinistra, e sono sicuro che se trovassero il modo lo farebbero anche da sopra o da sotto. Se ne fregano del fatto che magari io ho una freccia e quindi vorrei andare in una certa direzione: a dire il vero se ne fregano di quisquilie tipo il fatto che ci sia una riga di mezzeria. Ai semafori, dopo contorsionismi incredibili, si piazzano rigorosamente oltre la riga d’arresto in cinque o sei in fila manco fosse una gara MotoGP: peccato che naturalmente da lì non partano al verde, e quando finalmente si muovono hanno uno spunto molto minore del mio, il che è tutto detto. Aggiungiamo quelli – per fortuna non troppi – che sono convinti che più il proprio mezzo fa rumore più si è fighi, e abbiamo il culmine.
(ah, non è invidia. Ad esempio, non mi dà nessun fastidio lo scooter che in tangenziale viaggia nella corsia di emergenza per saltare la coda, anzi preferisco così…)

Oggi sono stato a Bologna all’assemblea annuale dell’associazione (uno spinoff di Oplepo, a sua volta la versione italiana di Oulipo… in questi casi mi sembra tanto di vedere i partitucoli di estrema sinistra).
Ad ogni modo, l’assemblea è stata fatta direttamente davanti a un ristorante (la Drogheria della Rosa) davanti alla facoltà di lingue e letterature straniere, dove il Vicepresidente Ruggero Campagnoli insegna. Non c’è stata soluzione di continuità con il pranzo :-)
Il punto più divertente è stato sicuramente il momento – a metà del pranzo – in cui si discuteva di come usare la Bibbia per generare a caso delle frasi. Per fare le cose bene, serviva una Bibbia, che come si può immaginare non ci eravamo portati dietro: così Ruggero chiede a un suo povero dottorando che passava di là e che è stato costretto a entrare (senza risultato) in facoltà alla caccia del testo sacro, e al padrone della trattoria. Questi arriva dopo qualche minuto con un libro, dicendo “Beh, questa è una Bibbia”. Sì. Era una Bibbia. In swahili.