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Questa settimana per la mia trasferta romana ho ripreso l’albergo all’Esquilino che usavo alcuni mesi fa. Non è quello che il gruppo Telecom vuole propinarmi, ma costa uguale ed è più comodo per arrivare in stazione Termini; e ci sto anche bene come camera. Parlano tanto male dell’Esquilino, ma non mi è mai capitato nulla. Però…
Ieri sera mentre esco per andare a cena vedo un po’ più di gente del solito nell’atrio, compresi due tipi in giubbotto antirifrangente arancione e decalcomania del 118. Passo senza pensarci più di tanto. Quanto rientro alle 22:40 vedo una macchina della polizia ferma davanti all’albergo, e davanti ad essa un furgoncino bianco con una scritta un po’ rovinata sul portello posteriore: “servizi di polizia mortuaria”. Entro pensandoci un po’ di più.
Stamattina mentre pago il conto chiedo lumi, e mi dicono che un poveretto ieri si è preso un infarto ed è morto.

stasera me ne starò qui nell’Urbe a cena triste e soletto, come da titolo.
(oh, avrò pur da fare sentire un po’ in colpa la persona in questione, no? :-) )
ps: già ieri sera, ma soprattutto oggi, sta facendo un caldo boia. Adesso sono in t-shirt in ufficio, con la finestra aperta. E visto che siamo in un open space e la finestra non l’ho aperta io, non è che ho le caldane.

Ieri sera avevo appuntamento alle 20:30 alla fermata Lepanto della metro con Ignazio. Naturalmente, stante lo sciopero dei cobas, la metro era chiusa: sempre naturalmente sono riuscito a perdere al volo il bus che avrebbe dovuto portarmi da quelle parti, nonostante una bella corsa con relativa sudata, e allora ho deciso un approccio per approssimazione e ho preso il 64 che mi avrebbe almeno avvicinato. Ignazio mi dice che a questo punto è meglio trovarsi in piazza Cavour al palazzo di giustizia: scendo dopo largo Argentina e comincio a incamminarmi. Passo davanti a un palazzone con transenne e guardie davanti, ma non ci faccio nemmeno troppo caso – siamo a Roma, figuriamoci.
Ci facciamo una pizza, e alla fine chiedo a Ignazio così per curiosità “ma che ministero c’è in via del Plebiscito?” al che lui “Ma che ministero! È la residenza di Berlusconi!”
Scusa, Silvio. Non ti ho così tanto nel cuore per ricordarmi dove abiti.

Nei sei mesi da quando ero passato l’ultima volta da Torino, mi sono trovato un ascensore nuovo. Non ho più voglia di parlare delle liti di scala sulla ripartizione delle spese, non so se si sono fermati al giudice di pace. (Cambiare l’ascensore era necessario per semplificare l’uso per la persona costretta su una sedia a rotelle dalla distrofia) Potrei parlare delle porte al primo piano che in alto stanno a mezzo centimetro di distanza e in basso a un centimetro e mezzo, ma non è poi così tanto un mio problema.
Però non posso astenermi dal pensare a come sia possibile avere un cicalino – no, una sirena da 70 decibel minimo che ogni volta che l’ascensore si ferma fa plin-plon-plan manco fossimo alla Rinascente. Posso garantire che dalla camera, che è dall’altra parte dell’edificio, il suono si sente anche di giorno. Fortuna che non ci devo vivere…